Моя Мадонна
  Войти или зарегистрироваться
 

Рифмы....рифмы...

 
  • Лайм 09 ноября 2018 в 10:23 1


    Пёс на цепи у дома на улице дачной. 
    Хозяева наезжают кормить, да, увы, не часто. 
    Напротив жил кот — рыжий бестия, бог чердачный. 
    В желудке его всегда: то мышА, то «частик» 
    Консервы, сосиски, лягушки, кусочки сыра. 
    Что сам раздобудет, что соберёт по миру — 
    По маленькому мирку своего посёлка. 
    А пёс голодал и глазами врастал в просёлок, 
    Который виден из будки. Цепь недлиннА, да тяжесть 
    Становится с каждым днём её ощутима. 
    Пройдёт по двору кружок и обратно ляжет 
    Собака, которая думает, что любима. 
    Всё ждёт, не кормёжки, да что вы, такая мелочь… 
    А мордой устало ткнуться в ладонь хозяйке. 
    Но без еды, хоть плачь, нападает немочь 
    На стойкую смесь кровей дворняги и лайки.
     

    Бог чердаков, князь заборов и попрошайка 
    Спустился вниз. На исходе второй недели 
    И в миску врага по крови, дворняги Лаки 
    Кусок пирога волок на двоих, чтоб ели. 

    Мне говорили: «Рай для людей, там тесно. 
    Мол, животным — „на радугу“ и не пропустят дальше». 
    А я бы для этих двоих отмолила место 
    Вместо себя. За отсутствие зла и фальши.

    Юлия Елина
  • admin 09 ноября 2018 в 15:00 0
    Беру его в ОК. Откуда автор?
  • Лайм 10 ноября 2018 в 19:01 1
    Я не знаю откуда, но точно не местный.
  • Семицветик 09 ноября 2018 в 12:09 0
    Ты рыдаешь над сломанной шпилькой:
    "Ах, какая же вышла досада!"
    А девчонку по имени Лилька
    Мама пьяница тащит из сада...

    Ты перечишь родным тебе, близким,
    Угрожая уходом из дома.
    А подруга по имени Лизка
    Свою дочь не взяла из детдома.

    Ты грустишь после каждой обиды,
    И считаешь себя неудачной.
    Говоришь, что просвета не видно,
    Не везет, как бы там не иначе!

    Ты ругаешь детей за проделки,
    И за прОлитый кофе в прихожей.
    А у вашей бездетной соседки,
    Из родных - лишь сиамские кошки.

    ...Ты читаешь нотации мужу,
    Что так поздно приходит с работы,
    Что остыл давно сваренный ужин.
    И пытаешься жить до субботы...

    На работе завал, и конечно,
    Мало платят, не ценят, устала.
    А подруга твоя безуспешно
    Ищет место, где платят немало...

    Ты расстроилась - дождь в выходные,
    Или солнце, что слепит лучами.
    А в квартире напротив слепые,
    Мир не видят, и это печально...

    Ты сидишь каждый день на диетах, 
    Подгоняя себя под шаблоны.
    А твой друг, с сахарным диабетом 
    О здоровье все молит иконы.

    ...И ты плачешь, закрывшись руками,
    Тебе кажется - мир обесценен.
    Жаль, что мудрость приходит с годами,
    Жаль, что мы, что имеем не ценим...

    © Ирины Карапетян, 2014
  • Petrowihna 11 ноября 2018 в 15:24 0
    Снег идет неслышно, по-кошачьи,
    хлопьями, как лапами, шурша,
    там, где зачарованный, дрожащий
    синий ельник стынет, не дыша,
    там, где между небом и землею
    нет границ и обнажилось дно,
    снегом, словно белою золою,
    прошлое уже занесено.
    Я ушел и больше не нарушу
    ваш покой бесценный, ваш ночлег.
    Словно небо вывернув наружу,
    снег идет, обыкновенный снег,
    тайный, словно тайные любови
    или тени на исходе дня —
    где-то рядом, за пределом боли,
    где-то там, где больше нет меня,
    снег идет, крадется и занозит
    душу, словно нищенка с сумой.
    Бог ты мой, ну как же он заносит!
    Как же он уносит, Бог ты мой!
    И уже не различить причала,
    и уже не различить лица.
    Если можешь, начинай с начала
    эту жизнь
    . А я начну — с конца.
    Ефим Бершин
     
     
  • Лайм 12 ноября 2018 в 14:24 1

    Мой Вы котик, мой Вы зайка,
    Да зачем я Вам нужна?
    Ну, какая я хозяйка,
    Ну, какая я жена?

    Не тоскую спозаранку
    По кастрюлькам, да горшкам,
    А когда сжимаю скалку — 
    Вряд ли это к пирожкам!

    За медовыми словами
    Смертоносный прячу йад,
    А за тёмными очками — 
    Развесёлых чертенят.

    Загорланю «la canzone» — 
    Тошно станет соловьям.
    В голове статьи-законы,
    Да сплошной Омар Хайям!

    Кабы смирная, простая,
    Да под твёрдою рукой…
    А куда ж я Вам — такая!
    А куда ж Вы мне — такой

    БинтАльХайям

  • NoLora 12 ноября 2018 в 19:12 1
    Веселое стихотворение))) Про нас...
  • Лайм 13 ноября 2018 в 10:00 0
    да, это по-нашему)))
  • Лайм 18 ноября 2018 в 11:59 0



    Настоящее счастье гнездится в простом:
    В том, как он каждый вечер приходит с работы,
    Как она наполняет уютом их дом,
    И как вместе они каждый вечер субботы.

    Как она беспокоится, ел ли в обед,
    Как ему интересно, о чем она пишет,
    Как она разрешает не выключить свет,
    И как он соглашается сделать потише.

    Как они строят планы на день и на год,
    Как они иногда не мешают друг другу,
    Как все в общем и целом неспешно идет
    По однажды легко заведенному кругу.

    Что же в этом чудесного? Это же быт!
    Здесь кастрюли гремят и скрипят половицы.
    Да, но именно здесь и возможно — любить
    И друг друга читать — до последней страницы.
    Марина Кунина

  • Лайм 20 ноября 2018 в 17:21 0

    .

    Ну, что еще не сказано про кошку?..
    Она всю жизнь блюла кошачью честь
    И лишь под старость, прихворнув немножко,
    Вдруг заскучала, перестала есть.

    Хозяйка в трансе. Зрелище болезни
    Никто в семействе вынести не мог.
    Посовещавшись, с логикой железной
    Решили сбагрить кошку за порог.

    Лесная жизнь всегда на пользу зверю!
    Там каждый лист — лекарство, рупь за сто!
    И даже дети предпочли поверить,
    Что Мурке лучше будет под кустом.

    …И унесли в сентябрьское ненастье,
    За трассу, где ревут грузовики.
    И пропитанье кинули на счастье —
    Ржаного хлеба черствые куски.

    Она не понимала, что творилось.
    Она то них не ожидала зла
    И за людьми, собрав по капле силы,
    Обратно к дому кошка поползла.

    Наверно, там обрадуются встрече,
    Забыв случайно в лесополосе…
    Каким-то чудом избежав увечий,
    Она перебралась через шоссе.

    Хозяин вышел, вспомнил чью-то маму,
    И, злых почти не сдерживая слез,
    Как сверток опостылевшего хлама,
    На то же место смертницу отнес.

    И вот шаги знакомые умолкли…
    С востока шла осенняя гроза.
    Холодный дождь стучал по листьям мокрым,
    Хлеща в полуослепшие глаза.

    Но, силы взяв неведомо откуда,
    Она опять в чернеющую даль,
    Едва дыша, уже не веря в чудо,
    По лужам выползает на асфальт…

    На этот раз вблизи мелькнули фары.
    Вот-вот — удар, колеса, смертный хрип…
    Ан нет! Обдав солярочным угаром,
    Затормозил большой серьезный джип.

    Его владелец, баловень удачи,
    Стрелял не только в тире, говорят…
    Сейчас он тихо-мирно ехал с дачи,
    Вез в город тещу и своих близнят.

    Он был мужик, понятно, очень жесткий,
    Но вышел под ночные фонари —
    Потрогал пальцем слипшуюся шерстку
    Ладонь под брюшко — и она внутри.

    Там вентилятор гнал дыханье лета,
    Обмякшим тельцем тотчас завладев,
    Схватила теща старую газету,
    Уча мальчишек действиям в беде.

    И с заднего сидения кавказец
    Тянул ужасно любопытный нос…
    Глава семейства по мобильной связи
    Послал безотлагательный запрос.

    «Ветклиника? Вы до какого часа?
    Я к вам, короче, кошечку везу…»
    Взяв с места, мощный джип ушел на трассу
    И полетел ракетой сквозь грозу.

    Чужие пальцы пахли непривычно.
    Она в них мокрой тыкалась щекой,
    Едва заметно, слабенько мурлыча,
    Благодаря за ласку и покой.

    Она уже почувствовала еле
    Иголку в лапе, теплую кровать…
    Шприц отложив, ветврач сказал: «успели.
    Ещё лекарства будете давать…»

    Теперь она живет себе на славу.
    Одно добавлю, завершая стих:
    Те люди всё же оказались правы.
    Без них ей стало лучше, чем у них.
    Мария Семёнова

     
  • Лайм 25 ноября 2018 в 14:47 0

    Мама, ты знаешь, я так устала… осень сквозь сердце — стрелою вынь,
    Мама, а можно ли все сначала? Жизнь и любовь, и синь.

    Мама, ты знаешь, я редко плачу… чаще смотрю в окно.
    Мама, сегодня я что-то значу? В доме, где так темно…

    Мама, ты знаешь, я помню небо, горы к своих ногах,
    Мама, сейчас все покрыто снегом… даже в моих стихах.

    Мама, кто был, тот уже не вспомнит выси, имен и дат.
    Мама, последний… он будет проклят тысячи раз подряд.

    Мама, прости меня, так уж вышло, я пред тобой грешна.
    Мама, там осень так тяжко дышит, у моего окна.

    Мама, скажи, что страшеннее ада, всех же пугает ад…
    Мама, о нем никогда не надо… стены пока стоят.

    Мама, не будем, давай, о прошлом, может, и нет души…
    Мама, я сильная, все возможно, будь только и дыши…

    Автор: Калипсо
  • Лайм 26 ноября 2018 в 11:09 1
    Было утром тихо в доме,
    Я писала на ладони
    Имя мамино.
    Не в тетрадке, на листке,
    Не на стенке каменной,
    Я писала на руке
    Имя мамино.
    Было утром тихо в доме,
    Стало шумно среди дня.
    — Что ты спрятала в ладони? -
    Стали спрашивать меня.
    Я ладонь разжала:
    Счастье я держала. 

    Агния Барто

    Одно из моих самых любимых стихотворений.
  • Petrowihna 26 ноября 2018 в 11:54 1
    Классное стихотворение! Стихи Барто - это уже наш русский генетический код, наверно) Я ещё Берестова могу перечитывать бесконечно.
  • Лайм 26 ноября 2018 в 11:58 0
    "генетический код"- здорово сказано! Совершенно согласна.
  • Семицветик 27 ноября 2018 в 10:22 0
    Человек бежит по жизни, не жалея ног.
    Дом – работа, дом – работа, отбывая срок.
    Выходные – передышка, отпуск, как привал.
    Старость, пенсия, одышка, ты сюда бежал?
    Может выбрал изначально ты не тот маршрут?
    В семь утра подъем, начальник, все ли так живут?
    Кто-то видит солнце, звезды, почему не ты?
    Руководство, производство – не до красоты.
    Некогда вздохнуть свободно, каждый день борьба
    За краюху пенсионных. Говоришь: «Судьба.»
    Может быть, если покорно принимать ее.
    Душу пичкая снотворным, падать в забытье.
    В мыльной пене сериалов радугу искать,
    Верить в старости начало и спокойно ждать.
    Ждать, когда окрепнут ножки у твоих детей.
    По протоптанной дорожке им бежать теперь.
    Ты для этого родился? И за этим жил?
    Счастья ждал, мечтал, учился, верил и любил?
    Если нет, тогда, пожалуй, свой замедли бег.
    И начни свой путь с начала – новый человек.

    Оксана Аистова, 2011


     
  • Семицветик 27 ноября 2018 в 10:23 0
    Не помню, было ли это стихотворение в ветке. но перечитываю его часто
  • Семицветик 30 ноября 2018 в 15:37 1
    Если можно, то мне эспрессо,
    новостей и немного денег,
    путешествовать, меньше стресса,
    больше нежности, без истерик.
    Шоколадку, добрее утро,
    вдохновения и улыбок..
    если можно, давайте утку
    запеченную или рыбу.
    Дольше - молодость,
    позже - старость,
    двух детей, или дальше - внуков..
    и здоровья бы - вот подарок,
    к черту - грыжу и близорукость.
    а еще бы - побыть успешным,
    и портрет хочу (лучше - в профиль)..
    ой, простите меня, конечно,
    замечтался..
    мне - черный кофе.
     
    Глеб Дебольский
  • Лайм 03 декабря 2018 в 12:12 0
    хороший стих
  • Лайм 03 декабря 2018 в 12:14 0
    Наверное, это старость,
    О прошлом болит душа,
    Всё, собственно, там осталось,
    А стрелки вперёд спешат.
    Глаза открываешь — восемь,
    Сходил в магазин — среда,
    Сварил себе кофе — осень,
    Прилёг отдохнуть… ну, да…
    Но есть у меня, припрятан,
    Ещё один циферблат,
    Цветные на нём заплаты
    И время течёт назад,
    Ко дням с «Пионерской зорькой»,
    С героями из былин,
    Туда, где Хоттабыч с Волькой,
    «Мурзилка» и нафталин.
    Где молоды папа с мамой,
    Где радостный Первомай,
    И где — гоп-цаца — тот самый
    Девятый идёт трамвай.
    Скакалки, кино, пистоны,
    Свидания, эскимо,
    Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.
    Торжественное с экрана,
    Московское: «Гаварит…»,
    Сенкевич возил по странам,.
    Был выбрит, а не побрит.
    Там письма пером писали,
    Разгладив тетрадный лист,
    Всегда магазин искали с названием «Букинист».
    На праздники покупали
    Копеечный «Солнцедар»,
    Пакеты в тазу стирали,
    Жевали блестящий вар.
    …Ну, вот, механизм заело,
    Куда мне — вперёд, назад?
    Да… жалко, не всё успела
    Самой себе показать.
    Осталась бы там надолго,
    А лучше бы — навсегда: 
    Родители, дача, Волга —
    Счастливейшие года.
    Наверное, это старость:
    Здесь — «функция», там — душа.
    Здесь только курить осталось,
    А там я могу — дышать.
    Ольга Бакулина
  • Petrowihna 05 декабря 2018 в 17:22 0

    Если мужчина не ваш – брак, как мучительный стаж…


    В паспорт любовь не придёт… Семьи не штамп создаёт…

    Если мужчина не ваш, сердце ему не отдашь…

    И не доверишь мечты… Это залог пустоты…

    Если мужчина не ваш – он, как плохой макияж,

    Смоется сразу в метель… С ним холодна и постель…

    ................................

    Если мужчина любим, то не надышишься им…

    Хочется душу открыть, лишь бы его сохранить…

    Если мужчина любим, беды исчезнут, как дым…

    В сердце любовь и покой, если любимый с тобой…

    Если мужчина любим, значит, улыбка – не грим…

    Счастье искрится в глазах… Больше душа не в слезах…

    Если мужчина любим, то принимаешь любым…


    ....Сразу тускнеет пейзаж, если мужчина не ваш….


    © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
 

Отвечать могут только авторизованные пользователи.

345 тем • 77720 сообщений • 2702 пользователей • Новый участник: Nata2822

Последние сообщения в форуме

Гостей онлайн: 410 (за последние 15 минут)

Пользователей онлайн: 2 (за последние 15 минут)

Вотуум доверия
Комментарии