Моя Мадонна
  Войти или зарегистрироваться
 

Рифмы....рифмы...

 
  • Petrowihna 05 января 2017 в 20:00 0
    Евгений Евтушенко
    Ничто не сходит с рук:
    ни самый малый крюк
    с дарованной дороги,
    ни бремя пустяков,
    ни дружба тех волков,
    которые двуноги.

    Ничто не сходит с рук:
    ни ложный жест,
    ни звук ведь фальшь опасна эхом,
    ни жадность до деньги,
    ни хитрые шаги, чреватые успехом.

    Ничто не сходит с рук:
    ни позабытый друг,
    с которым неудобно,
    ни кроха-муравей,
    подошвою твоей раздавленный беззлобно.

    Таков проклятый круг:
    ничто не сходит с рук,
    а если даже сходит,
    ничто не задарма,
    и человек с ума сам незаметно сходит...
     
     
  • Лайм 06 января 2017 в 12:21 0

    Этот год меня тысячу раз проверял на вшивость. 
    обнажал мои слабости. каждый искусный трюк — 
    чтобы я поняла: если что-нибудь не сложилось, 
    это дело моих, а не чьих-то дырявых рук. 
    Этот год… он как будто нарочно давал мне средства, 
    чтобы я убедилась: не все они хороши. 
    уходя, он оставит невидимое наследство — 
    что-то истинно ценное в недрах моей души. 
    Лишь оставшись разбитым, растерянным, безоружным, 
    сразу видишь, кто рядом, а кто неизвестно где. 
    этот год беспощадно отсеивал всех ненужных, 
    чтобы я научилась легко отпускать людей. 
    Разделил мою жизнь, словно линию на отрезки. 
    сделал ломаной. сделал сломанной. поломал… 
    этот год был настолько блестящим, настолько резким, 
    что его провожать мне не хочется…
    да только не с кем…

    Мила Поздняковская

     
  • Лайм 06 января 2017 в 12:24 0

    Я не хочу быть сукой,
    Но такова защита.
    Мучиться депрессухой —
    Дурочек поищи-ка.

    Сердце моё — в комфорте,
    Слёзы — намного реже.
    Каждый твой новый фортель
    Понят и обезврежен.

    Жёсткая «Дольче Вита» —
    Кушать себе подобных.
    Если ты ядовита,
    Значит и несъедобна!

    Соло Монова

  • Petrowihna 24 января 2017 в 20:16 0
    Если можно, то мне эспрессо, Новостей и немного денег, Путешествовать, меньше стресса, Больше нежности, без истерик. Шоколадку, добрее утро,Вдохновения и улыбок. Если можно, давайте утку Запеченную или рыбу .Дольше – молодость, позже – старость,Двух детей, или дальше – внуков… И здоровья бы – вот подарок, К черту – грыжу и близорукость. А еще бы – побыть успешным,И портрет хочу (лучше – в профиль). Ой, простите меня, конечно, замечтался… Мне – черный кофе.© Глеб Дебольский
  • Petrowihna 31 января 2017 в 10:43 0
    Не отлучай себя от радости,
    Не отлучай.
    От младости до самой старости
    Её встречай.
    В душе её прикосновение Оберегай.
    Пусть длится хоть одно мгновение
    При жизни Рай.
    Ах, радость, как любовь крылатая,
    Так коротка.
    Её свечением объятая Душа легка!
    Ей радость приголубить хочется,
    Не отпускать,
    Умеет с ней душа-пророчица
    Сама летать.
    Ты радость жди!
    Она появится
    И сгинет вновь.
    Ведь радость - ветреная странница,
    Как и любовь.
    Ты горечи в дурманной сладости
    Не замечай
    И никогда себя от радости
    Не отлучай.

    Анна Юрканская «Радость» Из книги«Священное безумие - любовь»
     
     
  • Petrowihna 03 марта 2017 в 15:52 0
    Марина Цветаева

    Простите Любви — она нищая!
    У ней башмаки нечищены,
    — И вовсе без башмаков!

    Стояла вчерась на паперти,
    Молилася Божьей Матери,
    — Ей в дар башмачок сняла.

    Другой — на углу, у булочной,
    Сняла ребятишкам уличным:
    Где милый — узнать — прошёл.

    Босая теперь — как ангелы!
    Не знает, что ей сафьянные
    В раю башмачки стоят.
  • Petrowihna 09 марта 2017 в 14:11 0
    Андрей Дементьев
    Когда душа твоя
    устанет быть душой,
    Став безразличной
    к горести чужой,
    И майский лес
    с его теплом и сыростью
    Уже не поразит
    своей неповторимостью.
    Когда к тому ж
    тебя покинет юмор,
    А стыд и гордость
    стерпят чью-то ложь, —
    То это означает,
    что ты умер…
    Хотя ты будешь думать,
    что живешь.
  • Лайм 02 апреля 2017 в 21:35 0
    В память о поэте, родившемся в снежном краю
    и пожизненно влюбленном в снег...


    Евгений Евтушенко 
    Идут белые снеги,
    как по нитке скользя...
    Жить и жить бы на свете,
    но, наверно, нельзя.

    Чьи-то души бесследно,
    растворяясь вдали,
    словно белые снеги,
    идут в небо с земли.

    Идут белые снеги...
    И я тоже уйду.
    Не печалюсь о смерти
    и бессмертья не жду.

    я не верую в чудо,
    я не снег, не звезда,
    и я больше не буду
    никогда, никогда.

    И я думаю, грешный,
    ну, а кем же я был,
    что я в жизни поспешной
    больше жизни любил?

    А любил я Россию
    всею кровью, хребтом -
    ее реки в разливе
    и когда подо льдом,

    дух ее пятистенок,
    дух ее сосняков,
    ее Пушкина, Стеньку
    и ее стариков.

    Если было несладко,
    я не шибко тужил.
    Пусть я прожил нескладно,
    для России я жил.

    И надеждою маюсь,
    (полный тайных тревог)
    что хоть малую малость
    я России помог.

    Пусть она позабудет,
    про меня без труда,
    только пусть она будет,
    навсегда, навсегда.

    Идут белые снеги,
    как во все времена,
    как при Пушкине, Стеньке
    и как после меня,

    Идут снеги большие,
    аж до боли светлы,
    и мои, и чужие
    заметая следы.

    Быть бессмертным не в силе,
    но надежда моя:
    если будет Россия,
    значит, буду и я.
    А СНЕГ ПОВАЛИТСЯ, ПОВАЛИТСЯ...

    А снег повалится, повалится...
    и я прочту в его канве,
    что моя молодость повадится
    опять заглядывать ко мне.

    И поведет куда-то за руку,
    на чьи-то тени и шаги,
    и вовлечет в старинный заговор
    огней, деревьев и пурги.

    И мне покажется, покажется
    по Сретенкам и Моховым,
    что молод не был я пока еще,
    а только буду молодым.

    И ночь завертится, завертится
    и, как в воронку, втянет в грех,
    и моя молодость завесится
    со мною снегом ото всех.

    Но, сразу ставшая накрашенной
    при беспристрастном свете дня,
    цыганкой, мною наигравшейся,
    оставит молодость меня.

    Начну я жизнь переиначивать,
    свою наивность застыжу
    и сам себя, как пса бродячего,
    на цепь угрюмо посажу.

    Но снег повалится, повалится,
    закружит все веретеном,
    и моя молодость появится
    опять цыганкой под окном.

    А снег повалится, повалится,
    и цепи я перегрызу,
    и жизнь, как снежный ком, покатится
    к сапожкам чьим-то там, внизу.


    ***
    Мы есть то, откуда мы родом, где бы нас потом

    не носило и где бы не жили...
     
                
  • Petrowihna 15 мая 2017 в 15:19 0
    Булат Окуджава
    Не пробуй этот мед: в нем ложка дегтя.
    Чего не заработал — не проси.
    Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя
    всего вершок — попробуй укуси.
    Час утренний — делам, любви — вечерний,
    раздумьям —- осень, бодрости — зима...
    Весь мир устроен из ограничений,
    чтобы от счастья не сойти с ума.

  • Petrowihna 16 июня 2017 в 13:08 0
    Иосиф Бродский
    Что нужно для чуда? Кожух овчара,
    щепотка сегодня, крупица вчера,
    и к пригоршне завтра добавь на глазок
    огрызок пространства и неба кусок.
    И чудо свершится. Зане чудеса
    к земле тяготея, хранят адреса,
    настолько добраться стремясь до конца,
    что даже в пустыне находят жильца.
    А если ты дом покидаешь – включи
    звезду на прощанье в четыре свечи,
    чтоб мир без вещей освещала она,
    вослед тебе глядя, во все времена.

  • Petrowihna 09 июля 2017 в 22:39 0
    Юлия Друнина
    Полжизни мы теряем из-за спешки.
    Спеша, не замечаем мы подчас
    Ни лужицы на шляпке сыроежки,
    Ни боли в глубине любимых глаз...
    И лишь, как говорится, на закате,
    Средь суеты, в плену успеха, вдруг,
    Тебя безжалостно за горло схватит
    Холодными ручищами испуг:
    Жил на бегу, за призраком в погоне,
    В сетях забот и неотложных дел...
    А может главное — и проворонил...
    А может главное — и проглядел...
  • Petrowihna 01 августа 2017 в 00:26 0
    ...Хочется жить в июле
    Видеть, как утром рано,
    Парус надув из тюля,
    Ветер шалит в герани.
    Как по стеклу со смехом
    Капли дождя стучатся,
    Сквозь облаков прорехи
    Нити лучей струятся.
    Хочется здесь остаться -
    В тёплой, ленивой неге.
    С лютиками шептаться,
    Не вспоминать о снеге.
    Солнцем душой согретой
    Таять под нежным взглядом.
    Рядом, чтоб ты и лето,
    Большего и не надо...
    Сквозь кружева из тюля
    Слушать песню свирели.
    ...Хочется жить в июле
    И иногда - в апреле.
    Та (Тiana)
  • Petrowihna 02 сентября 2017 в 13:44 0
    Только змеи сбрасывают кожи,
    Чтоб душа старела и росла.
    Мы, увы, со змеями не схожи,
    Мы меняем души, не тела.
    Память, ты рукою великанши
    Жизнь ведешь, как под уздцы коня,
    Ты расскажешь мне о тех, что раньше
    В этом теле жили до меня.
    Самый первый: некрасив и тонок,
    Полюбивший только сумрак рощ,
    Лист опавший, колдовской ребенок,
    Словом останавливавший дождь.
    Дерево да рыжая собака -
    Вот кого он взял себе в друзья,
    Память, память, ты не сыщешь знака,
    Не уверишь мир, что то был я.
    И второй... Любил он ветер с юга,
    В каждом шуме слышал звоны лир,
    Говорил, что жизнь - его подруга,
    Коврик под его ногами - мир.
    Он совсем не нравится мне, это
    Он хотел стать богом и царем,
    Он повесил вывеску поэта
    Над дверьми в мой молчаливый дом.
    Я люблю избранника свободы,
    Мореплавателя и стрелка,
    Ах, ему так звонко пели воды
    И завидовали облака.
    Высока была его палатка,
    Мулы были резвы и сильны,
    Как вино, впивал он воздух сладкий
    Белому неведомой страны.
    Память, ты слабее год от году,
    Тот ли это или кто другой

    Променял веселую свободу
    На священный долгожданный бой.
    Знал он муки голода и жажды,
    Сон тревожный, бесконечный путь,
    Но святой Георгий тронул дважды
    Пулею не тронутую грудь.
    Я - угрюмый и упрямый зодчий
    Храма, восстающего во мгле,
    Я возревновал о славе Отчей,
    Как на небесах, и на земле.
    Сердце будет пламенем палимо
    Вплоть до дня, когда взойдут, ясны,
    Стены Нового Иерусалима
    На полях моей родной страны.

    И тогда повеет ветер странный -

    И прольется с неба страшный свет,

    Это Млечный Путь расцвел нежданно

    Садом ослепительных планет.
    Предо мной предстанет, мне неведом,
    Путник, скрыв лицо; но все пойму,
    Видя льва, стремящегося следом,
    И орла, летящего к нему.
    Крикну я... но разве кто поможет,
    Чтоб моя душа не умерла?
    Только змеи сбрасывают кожи,
    Мы меняем души, не тела.
    Николай Гумилев
  • Petrowihna 04 октября 2017 в 15:22 0
    А за окном гуляют ДОЖДЬ с ДОЖДИХОЙ...
    (Мне жаль, что люди видят только ДОЖДЬ).
    Она с ним по бульвару бродит тихо,
    А он ей заливает... Ну и что ж?!..
    Шуршат листвой, укутываясь в вечер,
    сегодня им не хочется спешить.
    Для них ведь ОСЕНЬ - это время встречи -
    особенное время для души.
    Они негромко шлепают по лужам,
    стуча морзянкой капельной: прием...
    ДОЖДЮ с ДОЖДИХОЮ совсем не скучно
    шагать по мокрой ОСЕНИ вдвоем......​
  • Petrowihna 29 ноября 2017 в 11:29 0
    Я запах снега помню наизусть.
    Он прятался всегда в белье с балкона,
    И в яблоке, что на морозе - хрусть!
    На языке - в снежинке с капюшона.
    На валенках, что бабушка всегда -
    Заботливой рукою - к батарее,
    Столбах фонарных и на проводах.
    (Ах, как хотелось вырасти скорее!)
    Тот запах снега был таким родным.
    Он пах весельем новогодней сказки,
    И папой, что со мной по выходным
    Летел с горы на стареньких салазках...
    Снег падал мягко, ласково, с душой.
    Ловился ртом, на щёчках таял нежно...
    И было так тепло и хорошо,
    Светло, спокойно, чисто, безмятежно...
    Мохнатый, невесомый и слепой,
    Шел наугад, но не сбивался с курса...
    И вдруг запахло свежею зимой!
    Сегодня, наконец-то, снег вернулся...
    Марина Бойкова
  • Лайм 01 декабря 2017 в 00:22 0
    Первое декабря
    В городском саду
    Мается печаль.
    Наледь на пруду.
    Клен звенит, как сталь
    Вдоль пустых аллей
    Ветер снег метёт.
    Через тридцать дней
    Снова Новый год.
    По спирали жизнь.
    Вот еще виток.
    К пропасти во ржи
    Да к концу дорог…
    Сколько нам мотать,
    Кто там разберет?
    Но, как в детстве, ждать
    Будем Новый год.
  • Petrowihna 01 декабря 2017 в 11:40 0
    Классно! Украла себе стих.
 

Отвечать могут только авторизованные пользователи.

334 тем • 74637 сообщений • 2569 пользователей • Новый участник: ЮлиЧкаЯ

Последние сообщения в форуме

Гостей онлайн: 258 (за последние 15 минут)

Пользователей онлайн: 0 (за последние 15 минут)

Вотум доверия
Комментарии